Giugno 1998. Il cielo di Milano era di un azzurro accecante, evento quantomai insolito, e nonostante non fosse ancora mezzogiorno l’aria era gia torrida e caldo era anche il tartan rosso della pista di atletica su cui stavo sdraiata, sudatissima e in iperventilazione. Fissavo il cielo senza vederlo, macchie bianche e nere a offuscare la mia visione e poi un ombra e uno sguardo divertito dietro un paio di occhiali da miope. “Ale, sei viva?” Scioscia. L’ultimo portatore sano di testosterone in una quinta liceo dal tasso estrogenico irreversibilmente oltre i livelli di guardia, aguzzino ad interim, temporaneamente arruolato per cronometrare il nostro ultimo test di educazione fisica prima della Maturità: i 1000 metri piani di corsa, l’equivalente di quattro giri di pista.
